En divagation – tant pisLe vent qui tournoyait en pagaille
Et violence dans ma cour
A la limite de ma conscience…….
…
S’en est allé
Nous léguant pluie violente
Puis apaisée,
Insistante, installée,
Petite musique peuplant le jour…..
….
Ce m’est petite chanson, berceuse.
Reste d’un billet trop sombre pour être mis en ligne sans impolitesse par qui n’est que diariste puisque l’on dit ainsi, et trop absurdement inquiétant et devenu mensonger pour les gens que j’aime – l’étape est franchie - mais me reviens cette interrogation sur l’égoïsme de poètes ou écrivains, ce que je ne suis pas, ou leur censure, - réservant leurs plongées éventuelles pour des journaux ou carnets personnels (mais n’est ce pas simplement reculer provisoirement la peine qu’ils peuvent faire, ou ne pas l’assumer). Vague rêverie dépassant mon petit moi.

Et comme l’appétit de lecture revenait, suis partie en quête de tout ce que je trouvais sur les primaires étatsuniennes, me demandant comment se ferait mon choix si j’étais américaine, intéressée non seulement par la politique extérieure, mais par la lutte contre la pauvreté et les inégalités sociales.
Dans le jour qui vient, aller vérifier que la ville n’est pas que virtuelle, et, en attendant, voir l’hospice Saint Louis, tel qu’il ne fut que brièvement, dans "7 pièces, cuisine, salle de bains" d’Agnès Varda, ce court dont je ne sais si je l’aime.

Et d’Abadôn de Michèle Dujardin ce passage lu mercredi soir, je crois, parce qu’il est beau mais assez neutre, pas un de ceux qui m’ont le plus touchée, et qu’il fait très vaguement au départ écho à quelques vues de pièces vides, un des aspect du film
« magnificence austère de ces places à vocation cérémonielle, à présent désertes, abandonnées comme le pont d’un navire fantôme immobile dans son mouillage d’outre-tombe, et l’on espère, l’on croit percevoir, ricochant sur les gréements de pierre, des échos des cohues allègres et de voix, d’appels sous le soleil, d’une rumeur vivante et véhémente et qui dure »D’assez loin puisque les échos sont les murmures des vieux qui ne voulaient pas quitter cette maison, et justement ce que je pardonne mal, sottement mais instinctivement, ce sont les photos des vieillardes nues (pour ce film, parce que c’est la fragilité qui est exhibée). Ce qui n’a rien à voir avec le livre, ou peu - malgré le baroque ou le surréalisme de l’installation qui a servi de base, il lui manque le lyrisme, la profondeur d’un texte.
N’importe quoi - sorry