Petites jambes d’enfants, vieilles jambes de vieillards, énormes jambes à petits pieds délicats, jambes qui cachent leur jeu mais dont chaque muscle, chaque nerf vibre, en irridation acide, leur soupçon fugace de refus devant l’escalier, et ces rebonds vers le ciel.
Toucher la fraîcheur rude de la rampe, sentir par ce contact l’odeur de fer qui s’oxyde, petite note aiguë sur la fadeur douce de la terre chauffée, s’arrêter, respirer doucement, regarder la peau des pierres, le jeu des teintes et des grains, et puis la verticalité douce, arrondie, mouvante, chantante de l’arbre et le vert profond de son cœur à l‘ombre, et, doucement, monter.

Et quand on a joui de cet effort, plus pour lui-même que pour le léger accroissement du paysage, redescendre lentement, les yeux sur les maisons qui montent vers nous au rythme des marches - tourner l’angle, marcher un peu le long de la terrasse et des presque nantis, hésiter à la lisière d’une terrasse, et continuer vers son antre.