Dimanche matin à Avignon

Panier vide sur le chemin du marché, dimanche matin, dansant dans le vent qui chante, siffle, gronde sur nous, et qui a emporté ma migraine et mon sentiment d'être malaaaaade.

y a trop de vent pour parler, et je grossis trop pour penser, mais mon doigt sait encore, plus ou moins habilement appuyer sur le déclencheur, alors, marée

ce que fait le vent (et après midi à chasser feuilles dans cour et cuisine)

les belles et bonnes nourritures de Provence

un panier au début du marché, encore raisonnable (ai du poisson pour une famille aux goûts discordants)

une photo, floue parce que volée, de mon fromager (ou crémier comme on disait dans mon enfance), après échange admiratif sur celle prise par Michel Benoit http://avignon.midiblogs.com/archive/2010/06/17/dous-vint-an-apres-l-oustau-dóu-froumage.html

les animations dans l'allée centrale (et mes yeux nostalgiques sur le melon-poison)

et les oeuvres des enfants d'Avignon (autres meilleurs chez Nathalie pour le melon http://avignon-in-photos.blogspot.com/2010/06/pick-your-melon.html et chez Fardoise pour les bonbons http://encrer-le-monde.over-blog.com/article-les-fondus-du-bonbon-52576433.html ) oui je ne pense pas, j'imite, en mineur.

Bon, pour équilibrer texte et photos, et parce que j'ai plusieurs paragraphes des glossolales qui ne sont pas venus se poser ici, celui-ci

C'était des cieux instables, mouvants. Et, habituée que j'étais à louer, avec petite plainte, notre ciel d'un bleu dur, violet profond, noyé de violente lumière, plaque dure qui niait l'air, celui qui régnait impérial en été, qui symbolisait le froid coupant de l'hiver, je dégustais l'apparition de nuages arrondis, dorés par endroits, en sous face, ou des longs filaments qui filaient à la poursuite du vent. Je les dégustais un temps, avant qu'ils s'unissent, stagnent, que des plafonds sans vraie couleur, d'un gris sale, d'un blanc fade et neutre, descendent peu à peu vers nous, deviennent de plus en plus sombres, d'un noir puissant, éclatent en ondées violentes, ou, pire, de plus en plus souvent, me semblaient-ils, s'éclaircissant légèrement, retrouvant leur absence, laissent filtrer une petite pluie obstinée, rappelant une Bretagne dé-iodée. L'humeur sombre, les yeux levés, j'en venais à détester les climatologues catastrophistes, leur attribuant une influence improbable.