Avignon, avant le festival –

et puis Brigetoun recycle, et la lecture est hautement facultative

Dimanche matin, sur mon chemin, des petits bouquets d'affiches, un peu répétitifs (les premières troupes) mais encore rares sonnaient le la avant les premières notes de l'ouverture du festival

les dessinateurs sont là, les oriflammes du in aussi, les théâtres permanents se préparent, les autres lieux sont en cours de mue, mais les affiches au sol y ont été jetées par le vent gentillet, pas encore pour faire de la place aux amis.

Par ma fenêtre,

au delà,

l'espace,

les pins, les maisons, les champs,

jusqu'aux croupes de la montagne,

creusé par l'ombre des nuages,

distances brouillées,

indécises et profondes.

Ma molle attente du jour.

Le mistral s'en joue,

nappes de clartés

qui surgissent, s'installent,

et maintenant ce sont les ombres

qui courent,

fuyant devant son souffle.

Dans ma bouche, amertume du thé

comme un appel à l'action,

saveur de la vie.

A midi,

la montagne comme une barre,

écrasée, plate de lumière.

Et quand je lève les yeux

de ma lecture,

au fil des heures,

sous la dure plaque bleue du ciel,

elle prend forme ;

viennent à moi le haut calcaire,

et sa base de forêt,

couleurs brillantes dans le soleil,

détachés par les ombres

qui glissent dans les vallons,

sculptent à nouveau les formes,

creusent la montagne,

pendant que sombre l'après-midi,

et que je m'en vais

à la poursuite de mes rêves,

fascinée et absente.

Florence Noël, la courageuse, édite une revue : «Diptyque» http://diptyque.wordpress.com/ et avait lancé nombre d'appels à contribution, l'un d'entre eux atterrissant même chez moi. Passé la perplexité, j'ai tenté de pondre textes et images, à ma petite échelle, sans grandes illusions, mais assez laborieusement pour garder les résultats que moi même, pourtant, je ne gouttais guère. J'ai su que ce n'était pas pris, mais attendais la parution de la revue, à laquelle je me suis abonnée, et, avant l'exemplaire papier, j'ai trouvé dimanche la clé pour la version électronique dans ma messagerie, elle était là avec belle couverture et de nombreuses contributions

(pour les textes; trois ou quatre mises en évidence, et une anthologie comportant Philippe Leuckx, Angèle Paoli, Michel Brosseaux, Sylvie Durbec, François Teyssandier, Cathy Garcia, Denis Heudré, Ghislaine Leloup, Louis Raoul, Juliette Zara , Eric Dubois, Ile Eniger, Loyan, Dominique Sorrente, Sébastien Ecorce, Christiane de Rémont, Alain Valet, Liciter Adoma, Xavier lainé, Michèle Dujardin, Roland Dauxois, AbdelHak Kessair, Sophie Boutelet, Olivier Hobé, Christophe Esnault, Chris Simon, Khun San, Lise Genz, Mathieu Rivat, Camille Philibert-Rossignol et Stéphane Méliade, plusieurs auteurs que j'aime, d'autres que j'aime moins ou ne connais pas) que je lirai plus tard, de belles oeuvres graphiques, et quatre longues «tentatives de parler» de Laurent Margantin, Fred Griot, Daniel Bourrion et Andrèas Embirìkos par Brigitte Célérier, parce que Florence m'a demandé, peut-être comme baume, de donner quelque chose à propos des publications de Publie.net et que je pouvais difficilement refuser, mais comme je n'ai pas appris à parler de ce que j'aime en l'explicitant, mieux vaut lire leurs textes, comme la revue qui est fort belle.

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Seulement dans mon blues, passager, bien entendu passager, et qui était sans lien avec cela, mon envie de repliement sur mon petit ego, je recycle deux des trucs, pour le moment, le second étant :

La façade morne,

bien trop boudeuse,

plaintive,

avec sourires

obligés.

Dessous le désir

de chaleur,

des tendresses qui montent

jusqu'aux yeux,

mais freinées par la crainte,

des élans bien réprimés,

et soudain des torrents de rire

qui jaillissent violemment,

fusent, emportés.

Tous ces couvercles

solidement appliqués

sur les cris,

fureurs qui se ruent,

me secouent,

grondent, se plaignent,

échevelées et sottes,

rouges hurlantes,

violettes en trop de deuils,

crissements,

gémissements dissonants,

et puis se calment,

en durs, sourds, efforts,

laissant un désert hargneux,

où rode

la prisonnière entêtée,

ma face d'ombre,

elle qui se venge

et remonte en s'insinuant

jusqu'au visage.