Sur l'ocre du mur

palpite de vie l'ombre

du marbre sculpté

je suis retombée sur une série de haïkus parlant d'ombre et de lumière, et les reprend, en désordre, tels que, avec des photos ressassées et, sauf très exceptionnellement, sans rapport direct comme je le prouve ici

Au coin de mes pas,

flaque sous lampadaire,

en un brusque appel.

À la lisière

de la piste de danse,

dans la nuit, je suis.

Sourd la lumière

attendue, je recule,

tirée par la nuit.

Jour je t'attendais.

Mais j'ai peur. Douce est la nuit,

j'y pense noble.

Mur, sur tes pierres,

le soleil est en amour.

Je vous bois des yeux.

Au ras du sable,

l'air tremble de lumière,

je ferme les yeux.

Tendre éclairage

sur cette feuille sortie

de l'ombreux taillis.

Devant moi le pré

qui frissonne de lumière.

Douce hébétude.

Avec mes plantes,

suis dressée dans l'attente

de la tâche d'or.

Mon olivier fou

se hisse de toute sève

vers la lumière.

Amour de la vie,

son éclair qui me secoue,

brille et s'efface.

Je me tiens plate,

raidie, calcinée, niée.

La main du soleil.

Lumière me fouaille,

révèle les blessures,

de bien trop d'années.

Me fait tant besoin,

la lumière pour noyer

le goût de la mort.

Elles exigent tout -

tant peur j'en ais – lumière

et transparence.