Dimanche matin sous ciel bleu à nuages itinérants, presque beau temps fragile, Brigetoun joyeuse et nauséeuse, cerveau bloqué, sans envie d'essayer de faire effort pour noter les impressions du concert du samedi soir, qui se sont déjà éloignées quelque part dans le passé. Alors sommairement, pour utiliser les mauvaises photos.

surprise d'un sol humide, mais pari de garder manteau et de ne pas prendre parapluie, l'ondée éventuelle s'étant produite à un quelconque moment d'inattention.

Effet des noms – l'opéra qui est normalement presque à moitié vide pour la musique de chambre était plein comme ne l'avais quasiment jamais vu pour écouter Kathia Buniatishvili et surtout Renaud Capuçon.

Elle, beau dos nu dans une longue robe noire, tête détournée, penchée vers le piano – lui, dans une tenue de banquier au bon goût, la retenue gestuelle, le refus naturel de toute posture théâtrale et mimique, concentré sur sa musique, simplement penché en arrière légèrement pour les envolées, ou plié, courbé sur son violon dans les rapides négociés en pleine énergie.

Le programme commençait, pour mon plaisir, par la sonate n°2 de Bartok, cette belle synthèse d'un peu de musique populaire et d'une forte entrée dans le dodécaphonisme. Musique mouvante et construite, les mouvements joués sans marquer d'arrêt, ou presque. L'indépendance des deux instruments et l'union de ces éléments. Les ruptures, les stridences, les martèlements, les lignes harmonieuses etc... Un grand plaisir.

Ils ont enchaîné sur la sonate n°2 de Brahms, la beauté du son du violon se dilatant en chant ample dans le premier mouvement. L'unité et la complexité. Une beauté intemporelle.

Un entracte occupé par un questionnaire rempli de façon illisible, et sans comprendre toutes les questions mais ça m'occupait.

Et la sonate en la majeur de Franck qui est, dit-on, belle et importante, que j'ai appréciée, un peu, malgré le barrage idiot qui date de mon adolescence, qui fait que, pour moi, cette musique évoque une charmante jeune-fille ou jeune-femme, juste assez riche et douée pour se permettre quelques transgressions et innovations, en lisière des normes, un parfum 17ème arrondissement, Sainte Cécile, parc Monceau, thé de chine et bridge.

Je sais, ce n'est pas une façon de juger de la musique mais c'est plus fort que moi et j'ai beaucoup de mal à vaincre un certain ennui vague.

Concert assez court. Retour en belle humeur, et contemplation vide d'idioties sur Arte +7, avant de me replier sur un loup au four et la perfection du «fusil de chasse» d'Inoué.

Et puis dimanche, je, un peu mal en point par lutte entre appréhension, timidité, et plaisir d'un rendez-vous avec un écrivain blogueur face auquel me sentais misérablement inculte et sotte.

Petit vent, belle lumière en arrivant en avance sur la place de l'horloge, déserte en cette fin de matinée dominicale,

petite attente pendant que la place se peuple, et le ciel itou,

moutons puis plaque boursoufflée grise, gouttes fines, et rencontre

grâce lui soit rendue, un agréable et intéressant moment (pour moi), déjeuner, toute petite circumnavigation dans les rues proches

le temps que le vent chasse les nuages, sans méchanceté mais avec efficacité. Retour. Merci à lui. Paresse.

Voilà, voilà.