Sur ma ville, jeudi matin, il y avait du bleu doux presque pâmé

et du gris en plaques glissantes,

et puis la lutte sans brutalité entre les deux.

Dans ma ville, il y avait, jeudi matin, comme tous les autres matins, de vieilles pierres nobles qui portaient vaillamment puisque richement leur âge

et d'autres qui montraient, peu ou prou leur souffrance abandonnée.

Il y avait des rencontres plus ou moins brutales d'époques éloignées, affichant déchéances

et, discrètement, dans des recoins, le travail des successeurs des tailleurs de pierre des années de gloire.

Sur les murs de ma ville il y avait des graphes désordonnés, quelques oeuvres sauvages

et des inscriptions plus explicites.

Il y avait, toujours, des papes qui accaparaient la lumière (ou qui se cachaient dans l'ombre, et trop loin, ne pouvais savoir lesquels).

Sur le chemin de mon retour, il y avait des chevaux encagés,

et l'éternel suspens de la lanterne sur un Molière résigné.

Le bleu l'a emporté.