Ciel blanc gris sur nos rues, air mou et doux, un peu de bleu,

À pas lents,

yeux sur ciel,

le vent mort

Et zut, j'admire Michel Brosseau et ses monosyllabes, http://www.xn--chatperch-p1a2i.net/spip.php?article190 , mais point ne sais, ou point ne veux.

Humeur vide sur le chemin des halles mardi matin, lumière filtrée (est revenue par belles tranches plus tard), ombres esquissées en mineur sur le rose des pavés.

Courbe tendue

dessin pale

les yeux levés

en quête du soleil

Travaux pour supprimer la calade de la rue de la Petite Calade – regret un peu masochiste mais sincère, petite larme invisible versée dans la terre.

Le panier en main

en passant

regard tiré

le moteur arrêté

les voix des ouvriers,

la terre à nu

Halles si vides que courses durent, les marchands étant eux aussi absents, ou nos dialogues allongés à et par plaisir – et là aussi travaux (un des deux huiliers s'en est allé)

Corbeille de légumes et de fruits

posée au sol

pour attendre

et voler l'image

des ouvriers

l'odeur du bois blond

Place de l'horloge, les pigeons sont plus nombreux (il faut cliquer et chercher, ils se sont cachés sous les tables) que les humains.

Journée quiète – souvenir d'une joie vieille de trente ans – discussion de la loi UMP (puisqu'ils n'ont pas voulu de la proposition de gauche, avec appui des députés UMP concernés) sur l'exploitation et la recherche du pétrole et du gaz de schiste, plus des horreurs (immigration, conseillers territoriaux) pour ne pas changer.

Voilà, voilà.