Marcher - liberté d'Avignon en hiver - (recyclage)

Auparavant : Les petites rues derrière les quais après le pont, la présence de la Seine cachée par les maisons, la rue de la Roquette, la vie grouillante dans le bas et l'allée bordant le jardin près de chez moi, les arcades du Palais Royal et les dernières boutiques de décorations militaires, les quais et mes razzias de livres, le dimanche, avant que les vélos et les rollers ne m'en chassent -

Le vide tendrement mélancolique, de la rue des Teinturiers, en version hivernale, et la tour des Cordeliers, échelle noire sur ciel, troncs des platanes serrés, l'éloquence des branches, les pierres usées de la calade, leur tendresse pour les yeux, la courbe très tendue de la rue, être dans la douce puanteur de l'eau, l'essentiel.

rue de la Peyrolerie – s'enfoncer dans la courbe - l’élan des murs du palais, tant abrupts sur le rocher tranché, le creusement de la calade, la puissance de l'arc au dessus, tendu vers le roc, sous la maison de la commune, déboucher... vers ces vestiges, dont je ne sais s’ils sont de Rome, traces de la ville du fleuve, ou de la ville du vent violent (son étymologie discutée – je la veux de source ligure, banalité du celte)

Rome en fin d'après-midi, le pas se fait lourd, yeux tirés par l'Ambassade des Etats-Unis, le tournant de la via Veneto, en revenant vers l'hôtel, et la vie élégante.

Des groupes d'adolescents et leurs professeurs, troupeaux qui émergent de la Maison de Vilar... Début d'embouteillage, Avignon se déguise en grande ville.

Retour des Halles, avec courgettes, clams, patates et pageot... beauté de la lumière, au coin de la rue Saint-Etienne, me baigne brutalement. Charge posée à terre, s'arrêter, la regarder et la déguster, réveillée.

Je passe sous les guichets, devant les capots impatients du flot qui noue les quai.. je m'arrête dans l'aisselle du pont Royal et je prends une goulée de la familière beauté – la Seine embrassant le square et, là haut, le derrière d'Henri IV, la courbe de la rive gauche après la Monnaie, le ciel clair où flottent des nuages et la lumière humide.

Plaisir de passer sous la maison, qui embrasse Saint Pierre, découvrir autre place - Dans cette ville, petites frontières transpercées, ces ébauches de tunnels, entre les rues et places, trous creusés au gré des ans, dans l’entassement des maisons.

À Rome, descendre vers les Quatre Fontaines, voir le profil mouvementé du porche de Saint Charles, sourire, se sentir chez soi.

une rue, mes jambes, mes hanches, suivent son déroulement devant mes yeux, avec la montée de mon rythme, ma pulsion, une petite musique profonde. Le mouvement entraîne le chant du sang, mon crâne s'y baigne, et je salue la lumière qui danse avec moi sur la peau superbement malade du mur de l'église.

S'engourdit une petite douleur, et si elle me fait trébucher, l'épaule, le bras vont vers le mur pour un secours, en se déroulant largement, lentement, vers son appui, et il vient à moi. Juste un suspens, cet air entre nous et cette tension en retour.

La cohue de la rue de Rivoli, le samedi après-midi, entre le BHV et la Samaritaine, entre excitation et désir de fuite.

Écrire le bleu, sortir dans la rue, et trouver chanson de tons humides, la saluer et la fouler - petite humidité gaie, posée sur mon visage, comme un crachin qui se serait égaré, mais si délicat - ne fait pas masse, mais accueille et semble souriant - ou est ce moi ?

Avant de sortir du métro, en croisant les parapluies repliés, tendre la main, fouiller le sac, sortir le sien.

Rue Bonneterie, des commerçants ouvrent leurs rideaux, groupes de jeunes qui marchent en riant, foulées conquérantes des bottes, courtes tuniques sur des fortes jambes, parkas ouvertes, adultes concentrés sur leur but, des mots s'échangent, les merveilles de la boutique Decamps, et des murs marqués par l'âge.

Les Tuileries, belles, détrempées et vides, bancs solitaires et bronzes luisants. 

Soleil légèrement voilé, et très glacé dans reste de vent, désert d'un après midi dominical - attente plus courte que prévue, trop longue encore de cette bise, dans l'épaule de la place de la Principale, nous, nous serrant, en petit tas gelé et stoïquement souriant, amateurs, danseurs avec ou sans spectacle (cela se saluait, s'embrassait, se donnait des renseignements pratiques et des nouvelles de X, de Y et d'eux-mêmes).

Reste de lumière crépusculaire – monter la rue de Tournon, s'attarder devant quelques vitrines, livres, décors, mode pour que s'effacent les vide-ordures, peintures et loyers, et puis suivre les yeux levés vers l'Odéon là bas, au bout, et se mettre en attente.

Lumière des premiers froids – se réchauffer les yeux dans la gloire de sa caresse sur les pierres, que souligne et découpe l'ombre – marcher dans le vide de l'esprit et du jour, douceur du neutre - notre bleu de lapis-lazuli - remâcher ma crainte paralysante à l'idée de ce vase communicant.

Séville – Noël solitaire – dans la nuit de la cathédrale le choeur des chanoines prend tout d'un coup un son guerrier, se sentir absurdement proie – sortir, retrouver les orangers de la grande place sous le soleil, et tourner pour aller errer dans les Alcazars royaux, s'enchanter des dentelles de pierre, des ombres et du bruit des pas des quelques visiteurs.

Le mac et moi nous étions un peu absents en ce mercredi – je reprends le texte que Laurent Margantin avait bien voulu accepter pour les vases communicants de février sur oeuvres ouvertes http://oeuvresouvertes.net/spip.php?article1494