Ce fut

Ce fut sur mon matin, ma carcasse, mes deux sacs, mon chemin, un ciel qui ne savait s'il aimait la lumière, qui ne pesait pas mais la filtrait.

Ce fut l'envie d'une photo loupée, ce fut y réussir, mais l'aimer ainsi

Ce fut installer un sourire, pour barrer chemin au souvenir d'une nouvelle confusion de pensée, la dire sans gravité, ce qu'elle était en elle-même

Et la ville était entre touristes et affairés, entre tenues légères et parkas.. entre douceur de l'air et incertitude.

Ai échangé l'un des deux sacs contre un tas glissant de deux manteaux, un veston, une robe, à maintenir sur les deux bras, le second sac, bien gonflé et lourd, pendu au creux d'un coude, la grande besace battant les reins, et suis repartie...

avec, pour oublier petite forme, l'amusement – on a ceux qu'on peut – de mes tentatives de prendre, en cet équipage, des photos de n'importe quoi.... résultat moins médiocre que pensais.

avec ce constat, nous sommes à nouveau partie d'un décor, éléments d'une couleur locale pour braves gens voiturés... tenons nous bien.

Journée de peu de choses, qui vaillent d'être dites, notées, retenues.

Juste, en déjeunant, au début du numéro des Cahiers Claude Simon (que le facteur a tordu dans tous les sens pour le faire entrer dans la boite) le Régicide et ceci

Son écriture rapide, à la fois disciplinée et impulsivement bousculée, l'encre brune, les lettres scintillant parfois encore de ces paillettes aux reflets mordorés (éclats verts) dont on saupoudrait les pages pour les sécher, la plume accrochant le papier pelucheux, s'écrasant, bavant les boucles des lettres bouchées par des empâtements, la page étoilée ça et là par ces bavures, ces surcharges hâtives...

et le plaisir que j'avais à lire (sans qu'intervienne l'idée de mon affreuse écriture, qui n'a rien de disciplinée même si souvent bousculée – juste pour l'écriture, non la graphie, de Simon.)

Et voilà que j'ai amélioré le billet, de crainte que Paumée grogne de sa nullité.