Aujourd'hui

en petit soldat discipliné comme chaque fois que le refus ne m'est pas essentiel, m'en suis allée à contre carcasse – elle avait opté pour maussade et mauvaise humeur – pour le rite dépistage.

Les platanes de la place avaient brusquement décidé de se débarrasser de toutes leurs feuilles automnales, 

imités par les autres arbres de moindre importance et j'avançais, entre deux averses, face à un petit vent frais qui projetaient sur ma bouille, mon nez humide, des petites claques végétales et les quelques gouttes suspendues dans l'air.

Les platanes du boulevard Raspail sont entrés plus tôt dans le tournant de l'année et leurs branches, avec les coudes, les contorsions, que leur inflige le manque de place, redressant brusquement vers le ciel leurs tentatives d'étalement, sont presque dégarnies.

Ai retrouvé les tons de brun rouillé du tapis de feuilles sur un tableau à l'entrée du laboratoire, ai accompli avec le même calme, la même sérénité, que d'ordinaire le circuit des examens (ne sais pourquoi, mon inconscient est absolument, instinctivement, persuadé que ce cancer, qui touche tant de femmes, qui en a tué deux que j'aimais, ne me concerne pas), tuant les moments vides en feuilletant des magasines féminins avec le charme flou que leur donne l'absence de lunettes.

Et comme j'avais raison d'être sereine, mais qu'une petite inquiétude due au remords d'être épargnée devait flâner en moi, comme j'étais seule et sans public, ai suivi les trottoirs de l'avenue en donnant des grands coups de pieds dans les feuilles, avec l'allégresse d'une sale gosse.