Hors du jour

ciel bleu et jupe

pour l'aimer ou protester,

mais le vieux chandail

qui traîne, où se blottir

jour de migraine, vide.

Vide né de trop, trop de pensées mauvaises, ou pas, trop de je ne sais quoi, trop de cigares sans doute, et donc vide d'où ne sort rien.

Comme le dit (parmi de fortes choses), dans un beau billet lu en fin d'après-midi, quand l'étau s'est un peu desserré, Lambert Schlechter http://lambertschlechter.blogspot.fr/2016/03/le-merle-ca-change-tout.html

Quand ça stagne au milieu d’une phrase, j’allume une cigarette, c’est un réflexe, et aussitôt ça réalimente les synapses, je ne sais comment font les autres quand ça stagne au milieu d’une phrase, c’est quelque chose qui arrive à tout le monde, je veux dire à tous ceux qui ont à écrire, ou au moins pensent qu’ils ont à écrire, que ça compte qu’ils écrivent, que ça soit important qu’ils écrivent, mais ça n’importe à personne, écrire n’importe qu’à celui qui écrit… ça vaut aussi pour les cigares et ceux ou celles qui sont dans la presque certitude, on n'est pas à l'abri d'un petit espoir tremblant, de n'avoir rien qui vaille d'être écrit, et de ne savoir l'écrire.
Et je n'en avais que quatre pour : allumer, se repentir puisque carcasse se rebelle, éteindre, oublier, laisser passer heures, rallumer... et en conserver un pour se lancer dans le lendemain.