le 21 de l'atelier d'été du tiers.livre – lunette magique – et l'aimable tiédeur du matin

photos un peu plus grande que ce que je voyais à travers ma boite de médicament pliée et chiffonnée pour n'avoir que vision microscopique de ma table bureau et répondes à la vidéo 21 de François Bon (lunette magique

j'ai pu avancer passablement dans la lecture, aussi approfondie que le peux (ou le veux parfois, il y a quelquefois, assez rarement, des textes qui me refusent) dans la lecture des contributions http://www.tierslivre.net/revue/spip.php?article211

Revenu chez lui, assis avec une vague idée d'étude de dossier devant sa table, reprenait conscience du réel, en ses moindres détails, l'arrondi blanc du cul de la souris sur un fragment d'une serviette en papier, duveteuse à force de passages - une grande feuille verte et un soupçon de blanc se découpant sur le cuir vert usé - le bas d'un cylindre très étroit, blanc mat, sur lequel la fin d'une inscription aligne des lettres noires minuscules, illisibles - la tranche d'un épais cahier coiffée d'un trait rouge qui sort de la précision de son regard - l'angle d'un rectangle métallique percé d'une fente noire - une feuille imprimée, repliée sur elle-même, avec un grand F, tête en bas - les petits motifs bruns sur un fond blanc glacé d'un carnet effleuré par la lumière - le bas d'une boule duveteuse bleue coupée par l'écran - les portions de deux câbles très fins dessinant un jeu de courbes emmêlées autour des deux petits embouts blancs pour oreilles - une inscription évasive, reprise en un tracé plus ferme : «code» sur du papier kraft épais - en bas d'un cahier, entre deux arcs métalliques de la spirale, 7 11 et la mention à - sur la bordure dorée de la table, débordant sur une minuscule surface d'acajou, un lacet brun - entre des touches du clavier, la saleté infiltrée, semble incrustée – une horizontale devant une verticale entre lumière et bois foncé – les crans de couleur d'un stylo blanc contre l’élastique bleu d'un carnet – une bande noire, l'écran, devant trois dos de livres de poche en plan éloigné – un chiffre sur un bout de l'arc noir de l'objectif d'un appareil photo – une fleur dorée entre cuir vert presque noir et le sombre acajou brillant - un peu de cotonnade bleue à petites fleurs blanches et vertes, surpiqué comme un boutis, et le bout rouge d'un crayon qui dépasse – un peu flou car éloigné un noeud dans le bois du volet intérieur - une petite surface légèrement dégradée de l'acajou de la table – la bosse d'une veine gonflée au dos d'une main – une petite boite verte (un P blanc) pliée, repliée, déformée pour faire un petit cylindre avec lequel il a joué à observer.

Dans Avignon, la vraie ville autour de moi, dans ses murs que bouffaient le soleil (le ciel a joué avec les nuages en fin de matinée) avant que monte la chaleur, m'en suis allée vêtue de fraîcheur, pour étoffer ma collection d'odeurs et textures des produits pour douche du Petit Marseillais, racheter collants et le Canard enchaîné

et, contrairement à la forte tête sombre et sévère rencontré sur mon chemin,  je souriais, parce que, habitude prise ou légère brise matinale, il faisait délicieusement bon dans les petites rues

même si les ballons rencontrés n'étaient qu'idée vaincue de légèreté.