Fin d’un dimanche après-midi de printemps – Brigetoun marchant et regardant, qui s’arrêta au milieu de l’herbe, aux coins élargis du pont, en haut de l’escalier vers les plaisirs simples de la Barthelasse, et lut par longues brides «Sur le jadis » de Pascal Quignard (pour constater qu’elle ne relevait pas de l’aoriste et que c’est l’imparfait qui s’impose là, ou pire le passé composé)

Et en petites séquences, avant que la bête informatique ne chauffe, par gout du risque peut-être, elle copie
« La chaleur fait sortir la tortue de sa torpeur nocturne. Elle sort de terre, avance sa tête, lance ses pattes et vagabonde. Le froid l’y reconduit.
Repliant ses pattes, enfouissant sa tête sous l’abri de la carapace, le minuscule reptilien fuit l’hiver dans le rêve….
Saison sur pattes pour qui l’ensoleillement et la motricité se confondent.
Morceau de temps qui avance »

Ou plus avant
« Un chasseur sodomise un rhinocéros lui-même menacé par un personnage beaucoup plus grand et masqué.
Il est vital que le printemps restitue ce que l’hiver avale.
Le temps était un cercle fait de saisons ; tout devait s’employer à le faire revenir : le soleil dans la nuit, la végétation dans l’hiver, les astres signant le solstice dans le ciel, les oiseaux dans la migration, les petits des animaux dans la végétation renaissante, la reproduction des aïeuls dans la mort.
…..
Là-bas, dans les trous des roches brûlantes, depuis trois à quatorze mille ans, dans le silence, veillent des girafes peintes sur des souvenirs d’eau. »

Et il y avait ces minots grandissants qui attendaient, les jeunes couples la main dans la main, un père en casque et tenue de cycliste, perché sur des patins, poussant un enfant invisible dans une poussette, et des jeunes et vaillants retraités et touristes avec des sacs à dos.