« Le silence qui préside à la composition des livres ne s'est pas condensé en eux, le silence auquel donne cours leur lecture ne s'est pas ramassé en eux : les livres proviennent d'une réticence de bouche au sein des langues, au regard de la voix qui plonge le silence du monde dans un silence autre. Dans un silence qui n'a pas la voix pour échelle. Ils répondent à la fois du mouvement de se taire, et d'une réticence de la langue.

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Le caractère sauvage, inaccultrable, an-anthropoïde, non vivant, du silence... » Pascal Quignard

mais faiblette suis, et sujette aux vertiges, adoncques mon antre a toujours bruissé, doucement, et je m'appuie sur des sons, musiques ou voix, qui me rendent possible de creuser le silence de ma solitude pour entrer en lecture, et ne plus entendre.

Au vrai, ne lis pas tant en ce moment, suis attente de rien, une vieille vache mélancolique et de taille fort réduite.

Amis, je regardais, dans le lent de chez nous,

le mur qui blêmissait sous le pas des heures.

Dans le monde couraient hommes, cris et bonheurs,

amis, je regardais, dans le lent de chez nous.

Par ma porte glissait l'air frais que rendait doux,

le mur qui blêmissait sous le pas des heures.

Et le jour a passé, sans même une attente,

bruissant de rien, en longue coulée patiente.

Amis, je regardais, dans le lent de chez nous,

le mur qui blêmissait sous le pas des heures.