En marchant, je levais les yeux, massais ma nuque, et regardais une maturité, une promesse d'automne s'installer dans les arbres, faire trembler leur vert.

En marchant je les ai rencontrés, qui anoblissaient ce qui avait peu à peu souillé le mur, et j'espérais que du pinceau sortiraient teintes jouant avec les autres, parce que pour ce mélange chantant je l'aimais assez, mais plus souples, plus inventives, ou un aigle, un soleil, un cheval ailé, une feuille, ou un rond, ou on verrait bien.

Et j'ai eu désir de les imiter, mais ne saurais pas ce qu'aurait donné mon geste, parce que mon porteur, aussi âgé ou maladroit, ou cassé, que moi, et même un peu plus, s'est effondré et que ce fut une belle ligne brune, au début, et puis des éclaboussures.

Je me suis retrouvée au coeur de la plante, dans l'odeur puissante des branches retroussées par le vent que notre chute avait appelé, brins et cheveux en désordre.

Me suis rassemblée, tapotée, suis repartie. Mon voisin amical, le mur du coin, avec son doux nivellement, recevait sur sa peau intacte les jeux de la lumière.