si peu

comme le ciel indécis de l'aube se serait éclairé en bleu, puis en gris doux, puis en blanc, mais comme plus ne serait pluie, pour ne pas en perdre l'habitude, je regarderais l'eau ruisseler, si fine qu'invisible sur la photo là devant moi, sur le globe granuleux de la fontaine, caresser son teint de rouille, jouer le noir.. et me souviendrais des temps de chaleur, quand elle donnait désir de se rafraîchir les yeux.
et en fin d'après-midi, la pluie nous est venue, à l'heure où j'hésitais à arroser.

cantonnée dans la cour, ce serait arracher le cadavre desséché d'une plante venue au printemps, avec ses délicates fleurs mauves, se nicher entre des pierres.. et adresser un adieu de loin aux plantes folles jouant dans le vent d'un soir de concert, sur un contrefort de Saint Symphorien, fondant, brouillées, dans la lumière déclinante, dentelle dansant contre le bleu se mourant, se souvenir du dialogue muet avec leur présence dans la longue attente de la nuit, et se navrer de leur fin imminente.
N'importe quoi - mais ne rouspète pas Paumée, t'ai servi vaille que vaille.