des petits riens

sentir grandir en moi une tentation d'être en retrait,

regarder, entendre le monde, voir le grotesque de tout, juger inutile de heurter mais ce rire qui monte, plein de dérision et de larmes

une envie de donner un coup de pied dans l'échelle

il serait temps de travailler à me faire, ou de continuer cette tâche sans fin devant laquelle suis si désarmée

et en attendant de me couper d'internet

de me cantonner au repassage (grimace), à la main tremblante et obstinée pour que le fil passe dans le chas de l'aiguille et tenter de freiner les points trop grands

mettre musique, vaquer, penser,

et revenir un peu, pour quelques jours je crois, en délectation, réflexion, agacement, admiration, désaccord, à la correspondance du vieil ermite suisse comme il se présente avec coquetterie, Monsieur de Voltaire, son indépendance construite, son insolence mesurée (et son paternalisme)

et puis lâchement, le soir venu, prendre idées qui passent et les mettre sur Paumée, l'habitude est une longue dérive

il a plu

reprendre ces petites bouffées du temps passé qui me venaient

Il y a environ soixante-cinq ans

le recteur tout rond parlant de nos premières confessions

et de l'enfant trop connu de moi qui avait fait pipi.

Il y a environ soixante-quatre ans

mon merveilleux grand père, et le jeune oncle mort si beau si peu connu ne sont plus la guerre d'Indochine

des lettres sur les murs de Toulon – je demande «c'est qui Maman Henri Martin ?»

et j'irai bien plus tard chercher plus loin que la réponse désapprobatrice.

Il y a soixante ans environ

le toit du blockhaus sous les pins

la poussière de sable gris

un livre, ma main qui gratte

la résine sous mes ongles.

Il y a quarante cinq ans je crois

tes mains, le poêle, ta barbe

et l'épagneul dans la neige

il y a quarante cinq ans

dans la chaleur de l'abri, voir

le pré, le soleil, la neige.