Déjeuner près des remparts et, pour l'atelier d'été du tiers livre première cuisine (22)

dans la pénombre de l'antre attendre que la chaleur monte (moins que prévu) et que, comme annoncé ma sonnette annonce l'arrivée en bas de mon esalier de petite soeur et de son époux (qui eux avaient très chaud, puisque contrairement à ma suggestion de chercher une place près des remparts – ce qui devrait être possible actuellement - ils venaient du parking des italiens)

Comme je n'avais pas de quoi leur bricoler, mal, un repas... avons choisi le petit italien place des Crillons près du rempart (que je recommande pour un repas rapide, pour la cuisine très correcte et l'extrême gentillesse – même si je reste incapable de manger des linguines proprement surtout quand s'agit de parler, de comprendre, de sourire etc... à des gens aimés et en enregistrant plein de nouvelles)

j'ajoute la gentille photo que je viens de recevoir (ô Narcisse)
Et, honte à moi, après quelques pas ensuite, les ai lâchés dans leur envie d'errer en regardant des vitrines et suis rentrée jouer les baleines hors d'usage sur mon lit (me suis bornée à relaver une cuillère dont je constatais qu'elle avait été mal essuyée, ne sais quand, en prenant photo de ce que je trouvais pouvant illustrer, alors que l'embryon de cuisine évoqué n'était pas tel que décrit même dans un très lointain passé, le texte répondant à la vidéo 22 de l'atelier d'été de François Bon (la totalité sur http://www.tierslivre.net/revue/spip.php?article211)

Il a eu faim, s'est levé, a fait quelques pas, se tenait dans la porte de sa petite cuisine fonctionnelle, regardant les placards qu'il savait quasiment vides, se sentait vacant, plus incapable encore qu'en ces temps très lointains, avant qu'une femme le prenne en charge... sauf que s'en sortait alors, se nourrissait et pourtant... le coin écaillé de l'émail blanc du petit réchaud à un feu, le grès brun brûlé des deux assiettes, et l'éclat familier de celle qu'il utilisait, le bleu pale des quatre dalles de lino un peu rayées, usées, familières à ses pieds nus, mais les petites fleurs bleues dans l'angle des carreaux posés sur l'étagère, et le souvenir de la cuisine de la ferme des grands-parents, le manche en bois tourné d'une vieille poele, mais le beau rouge sombre de la fonte, l'émail gris de la casserole, le couteau pliable et son abeille, et puis les six couverts d'argent roulés dans du feutre, le cube de bois peint blanc brillant posé à terre pour la vaisselle, le bord rongé d'une grande cuillère de bois et la belle vannerie d'un blanc presque doré du casier pour les conserves et le café, le grand couffin et l'enroulement de la paille qu'il regardait en méditant à ce que pourrait faire des trois légumes, la grande tasse de faïence jaune, l'assiette ancienne au mur et la couverture en toile ciré du petit carnet où sa mère avait noté quelques conseils de base. L'idiote nostalgie qui lui venait là... a reposé le téléphone et au lieu de commander un plat chinois est entré dans sa cuisine.