Au bord d'un torrent pour l'agenda ironique de mars

Me suis assise sur l'herbe jeune, dure, verte, presque haute, comme nous n'en connaissons point ici, ou si brièvement, ondulant sur la petite pente vers l'eau fraîche venue avec allégresse reconquérir le petit lit du torrent, chantant autour des pierres qu'elle repeignait de frais. Jambes étendues, buste renversé, appuyée sur mes bras nus plantés dans un colloque de pâquerettes sans crainte que nous vienne le frimas qui n'est que des contes nordiques, ni même la violente froidure de messire notre vent, je regardais le bleu violet du ciel entre les branches. Le chant d'un oiseau invisible a jailli, sans fendre cette paix, cet accord du frémissement de l'herbe encore neuve, de la course de l'eau entre les pierres, du velours des bourgeons que lançaient les ramilles, de mon vieux corps reconnaissant, de nos souffles retenus sur le seuil de ce printemps revenu jusqu'à nous depuis les temps antiques, sous la caresse d'un zéphyr d'autres temps et d'autres lieux. Il y a eu un caillou roulant sous un pas, une voix qui disait « encore un peu trop tôt pour planter la sarriette, l'amour attendra », il est venu s'assoir près de moi pour jeter des graviers dans l'eau et je ne lui ai pas demandé ce qu'il voulait dire.