Brins autour de l'olivier

J'ai passé deux heures à chercher des livres, des poèmes, que dans ma pagaille je n'ai pas trouvés. Parce que j'aime notre arbre, ô méditerranéens. Alors, un peu n'importe quoi, trouvé en tournant en rond dimanche matin :

«Il est un arbre dont je n'entends pas dire qu'ai germé son pareil, soit en terre d'Asie, soit dans la grande île dorienne de Pélops ; arbre invaincu, arbre qui renaît de lui-même, terreur des lances de l'ennemi ; il croît surtout dans ce pays : c'est l'olivier aux feuilles pâles, nourricier des enfants. Les chefs ennemis, jeunes ou vieux, ne le détruiront jamais, car l'oeil toujours ouvert de Zeus Morios veille sur lui et Athéna aux yeux brillants.»

Sophocle – «Oedipe à Colonne»

«C'est moi qui fit la besogne et personne d'autre. Un olivier touffu aux feuilles étendues avait poussé, dans l'enceinte de la cour. Il était en pleine croissance, dans sa première vigueur, gros comme une colonne. Autour de l'olivier, je construisis la chambre, jusqu'à ce que j'eusse terminé, utilisant des pierres bien jointes ; et par-dessus je fis un bon toit. Je mis en place une porte de solide assemblage, étroitement ajustée. Ensuite je tranchais la chevelure de l'olivier aux feuilles étendues. Je taillais la souche, en partant de la racine, je la polis tout autour, à l'aide d'un outil de bronze, avec soin, en homme de savoir, et la dressai au cordeau, la travaillant en forme de pied de lit. Je perçai toutes les pièces avec une tarière ; je pris la souche comme base et façonnai le cadre du lit, jusqu'à ce que j'eusse terminé, utilisant l'or, l'argent, l'ivoire, pour le décor. J'étendis dessus une courroie de cuir de boeuf, brillante de pourpre..»

Homère - «l'Odyssée»

«À Delphes, sur la terrasse de l'hôtel,

je fus un cheval aimant et je chante encore

la barque aux flancs légers qui m'a fait retrouver

la saveur antique, la saveur

primitive. À l'ombre des oliviers

la terre s'est ouverte au ciel, à la lumière des eaux..»

Casimiro de Brito – traduction Michelle Giudicelli

«Et mon père est en bas


Il porte un olivier vieux de mille ans


Qui n’est ni d’Orient, ni d’Occident


Il se repose peut-être des conquérants


Se penche légèrement sur moi


Et me cueille des iris»

Mahmoud Darwich «pourquoi as-tu laissé le cheval à sa solitude ?»

«On remplissait à la pelle de bois les couffes de sparterie semblables à des bérets d'un mètre de diamètre avec la pulpe ruisselante dans laquelle la meule tournait. Ces bérets étaient empilés les uns sur les autres sous le plateau de la presse. Il y avait cinq ou six de ces presses. Huit hommes nus armés de longues barres de bois plantaient ces barres dans les trous du moyeu et, tirant de toutes leurs forces, exprimaient l'huile....

Déjà, l'huile était comme de l'or. Chaque fois que l'équipe bandait ses reins, tirait sur la barre, tout le presse s'illuminait d'huile comme si on avait allumé une grosse lampe dans les couffes de sparterie. Elle glissait dans des canalisations de bois jusqu'à la grande cuve d'eau fumante que chauffait le brasier. Là, elle s'y dépouillait, elle y perdit ses humeurs. Quatre hommes, exactement comme des diables et qui paraissaient même être en métal luisant tant ils étaient barbouillés d'huile, armés de grandes louches cueillaient la «vierge» qui état montée à la surface de l'eau.»

Giono «Arcadie, Arcadie»

«Dominant le port et la ville de Tingris telle une vigie, une petite maison solitaire bâtie sur la corniche. Assis dans le patio à ciel ouvert, les jambes allongées sous une table basse et ronde, le général Tariq Bnou Ziyyad prenait son petit déjeuner dans un concert d'oiseaux saluant le lever du soleil. Sa galette d'orge, il la mastiquait soigneusement, lentement, comme s'il avait tout le temps, sans presque faire bouger ses mâchoires. Chaque bouchée était suivie d'une gorgée de petit lait, puis d'une olive violette. Sur la table s'entassaient un à un les noyaux, à mesure que les chefs des commandos s'inclinaient l'un après l'autre devant lui et faisaient leurs rapports.»

Driss Chraibi

«Naissance à l'aube»

Tout cela, pardonnez-moi, si vous avez lu, parce que j'aime cet arbre, donc, et ses légendes, mais surtout pour lui faire un peu honte à lui, le fol de ma cour, lui apprendre ce que doit être un olivier qui se respecte, qui étale ses branches, au dessus d'un tronc puissant, qui se creusera, se ravinera avec les ans, comme celui plusieurs fois centenaire qui ouvre la série d'images, accroché à une terrasse au dessus de la plaine d'Ollioules, un arbre aux merveilleuses petites feuilles qui dédaignent le vert, se contentent d'un gris que le soleil argente quand le vent les retrousse.

Il s'est haussé du col, m'a rappelé que j'étais son soigneur, m'a demandé si, moi, je savais en parler comme, par exemple Homère (là il prenait un risque parce que l'olivier de l'Odyssée, du moins celui là, subit un sort honorifique mais passablement cruel – mais il n'avait pas tort, cette longue tartine ayant pour but de trop m'occuper pour que je songe que je suis incapable d'écrire le texte que voulais, même sans imaginer un instant que je pourrais égaler cela).

Mais il est le seul en situation.