Mornes rues pluvieuses.. et découverte d'un poète

Humeur aussi grise que ces jours de pluie, écoute de France Culture, des journalistes politiques, de leurs simulacres de prises de conscience...  carcasse en mode gonflée... (et tant et tant à dire sur le monde tel qu'on le défait ou mé-fait, que ne le dirai pas).

coup d'oeil dans la cour, ai cru voir un soupçon de lumière, ai décidé optimisme, abandonné parka et canadienne, pris un veston de faux tweed, et m'en suis allée avec mon sac de linge dans les rues de la ville, entre maussaderie et désir d'ouverture, de respiration..

et suis entrée dans un monde d'humidité, de gouttes rares et paresseuses, de maussaderie – en ai ramené quelques images agacées, qui vont ponctuer des bribes de poèmes découverts (comme leur auteur, grande est mon ignorance) sur oeuvres ouvertes ce vendredi en fin de matinée – Miguel Espejo http://www.oeuvresouvertes.net/spip.php?article1935 voyage au bout du néant dit le billet, dans son titre, j'ai pensé ferme tristesse humaine et l'ai très fort goûté (allez y voir)

Personne n’échappe à l’abîme de la connaissance,


pas même ceux qui ont embrassé la folie


pour énumérer la réalité du monde

(les laveurs de vitre s'interrogeaient sur leur utilité – bon, en fait, je ne crois pas)

il faut nourrir une grave, une terrible tristesse


pour supporter tant de vide


une illusion immergée dans le tourbillon du néant


une sensation d’angoisse et de pénurie

(la place de l'horloge se faisait désert de pierre navrée)

Moi qui n’ai jamais pu sortir de moi


et qui n’ai jamais été en moi


j’ai cherché un refuge dans la mémoire tergiversée.

(et les parasols se faisaient parapluie)

Finies les questions qui m’ont toujours accompagné,


que j’ai répétées avec fatigue sur la surface lumineuse


de ce lac si beau comme seul peut l’être


ce qui existe vraiment pour réjouir la terre

J’ai également su


tandis que j’attendais de pouvoir monter dans un long train bourré de lieux communs,


en présence d’un accouchement insolite dans une gare vide,


que les poèmes sont tout le temps à notre portée

L’homme ne peut presque jamais dire vraiment ce qu’il pense


parce qu’il ne le sait pas lui-même.


Comment pourrait-il parler de ce qu’il ne comprend pas


d’une ombre envoûtante à l’aube


ou de l’étrangeté de son corps ?

j’aurais voulu tant de choses pour ma vie


tant de sentiments pour mon cœur


tant de ferveurs pour mon âme

mais, dans l'après-midi, le bleu est venu trouer la couverture morne, et la lumière est venue, repartie, revenue dans la cour, plus franche, plus réelle, que celle que j'avais cru deviner, par moments, au dessus de mes pas, en ce matin spongieux, cette lueur qui teintait de bleu le gris devenu translucide.