Marcher dans Avignon, en regardant le sol – se souvenir de la patience de Mauricette, la patiente

Ces jours où, parce que j'ai voulu hisser mes pieds sur un talon haut, comme une dame, ou pour autre raison plus organique, ma démarche joue entre l'instabilité floue et le léger et rapide raffermissement juste à la limite, où je cesse de regarder le bleu ou les nuages, où je marche yeux sur l'avancée des pavés dans la lumière frisante, une courbe étirée qui m'est flèche, la succession des tons, des formes par laquelle mes yeux entraînent mes pieds.

Les douces marches, en leur courbe large, et leurs blessures tendres qui marquent l'accès à la planitude de la place.

Les plots, les marches, les bandes de mes compaings pigeons qui rythment et brisent les distances

Les ombres en succession musicale, avec une régularité légèrement distordue, les petites notes de fantaisie qu'ébauchent leurs légères différences, et leur inexorable avancée, sur un segment de chemin.

Sortir dans la cour en fin de journée, dans une douce tiédeur, pour arroser.

Rêver jardin, penser Lucien Suel (j'ai des mécanismes ancrés), penser « la patience de Mauricette » fermé en début de nuit vendredi. Essayer d'en parler maintenant pour Babelio (et tant pis s'il y a déjà brillantes critiques)

L'histoire de Mauricette Beaussart (celle qui a été présente sur http://etoilepointetoile.blogspot.fr/ ), vieille femme maintenant, dit-elle, est-elle, d'ailleurs ou plutôt vieillissante - d'outre 60 ans et portant toutes ces douleurs, ce passé, ces morts, cette culpabilité.. mais aussi la mère, le grand-père jardinier, les enfants auxquels elle a enseigné, qu'elle a aimé, faute d'en avoir...) - qui vient de s'échapper, de partir tranquillement, du service psychiatrie de l'hôpital d'Armentières, et l'inquiétude de Christophe son ami (et cette partie est divisée entre des renseignements donnés comme un récit un peu impersonnel, distancié, et ce qui filtre à travers les mots, les gestes de Mauricette pendant son séjour à l'Hôpital),

« Mauricette demandait l'explication, voulait connaître le pourquoi du chagrin. Elle était toujours au bord de la flagellation, de l'auto-mutilation, avec un regard scalpel, regard laser fixé sur le détail révélateur de la misère humaine, le gravier dans la chaussure, le bout de pain mouillé à l'orée d'une narine, ou la couleur bleutée du liquide vaisselle. »

« Je ne veux plus de cauchemars. Vous savez c'était dans le mois d'avril du dimanche de mort et résurrection dans ce moment, cette journée là. C'était le chemin de halage mais les péniches se tiraient par des chevaux. »

« Comme Mme Delateau qui m'écoute avec ses grands yeux bleus. Si je parle, je vois les mots entrer dans ses yeux. On dirait des cailloux qui descendant dans un étang, dans l'eau... Mais pour toi, c'est mieux si les mots passent dans l'électricité de la peau.» dit-elle à Christophe dans une de leurs longues promenades dans le jardin.

alternant avec, en italique, les pensées, le débat intérieur, les notes qu'elle a portées dans son cahier jaune pendant son séjour (écriture recréée par Lucien Suel, parente de celles des malades de Marco Ercolani dans «j'entends des voix», et autres livres, sans caricature, comme vécues), avec des redites, et une progression, des phrases plus tenues, un jeu avec les mots peut-être plus conscient, au fil du livre.

« Ce n'est pas du hasard Emile Emilie. Je les fais circuler à l'intérieur de moi, mon corps je veux dire : noyade dans l'estomac, accident au genou, mort subite dans le bras gauche, cancer dans la rétine, boyaux rouges. L'innocence perdue avec des cheveux gris.»

« J'écris comme je veux. Je suis une loque, on ne va pas me repasser. Je sèche au bord de l'évier. Je moisis avec comme une toile d'araignée qui pousse sur ma joue et aussi plus bas sur mes mollets, des fils grisâtres. »

La beauté, tourmentée pour certains, à des degrés divers, de tous les personnages, leur tendresse et celle que nous éprouvons, que j'éprouve, que Lucien Suel éprouve pour Mauricette.

La beauté de ce qu'elle écrit, comme ceux qui ont lâché les rênes, et comme une qui a vécu avec la découverte et l'amour des livres et de la poésie.

« .. tu vois comme c'est beau, c'est calme, mais c'est une illusion. Regarde la cicatrice sur la branche. On dirait un moignon. Les arbres souffrent. La guerre des champignons cancérigènes. Regarde le bourrelet, c'est une cicatrice qui se referme. Quelquefois, la cicatrice ne se referme jamais. » dit-elle encore à Christophe

et elle écrit

« Il me faut trois mille fleurs pour décorer mon chariot de Reine des Nieulles et des Poètes Ordinaires. Je vole au-dessus du champ de bataille. Je vais peut-être m'écraser. Non, je dois me reconcentrer, pas seulement tracer avec ma fourchette des rigoles de mots dans la purée. »

Avec, à la fin, au moment de son départ volontaire, ces pages qu'elle a arrachées du cahier, qui s'ouvrent sur l'acceptation, l'apaisement, l'espoir (et comme j'ai lu sans suivre l'ordre de parution, le développement de Mauricette chez Lucien Suel, dans «Blanche étincelle», j'avais en souvenir cette renaissance, qui ne nie pas le passé, ce goût des bonheurs, de l'amitié, du jardin..)

« Le poème de la terre, d'une enfance innocente. Je ne suis pas malheureuse. Je suis libre. Je continue. C'est peut-être la grâce. »